Mein Vater wollte einen Sohn. Ich wurde als Mädchen geboren.

Warum bringen wir kleinen Mädchen nicht bei, wie wertvoll sie sind?

Ich brauchte mehr als dreißig Jahre, bevor ich begann, mich selbst wirklich zu leben.

Vor meinem Vater hatte ich immer Angst.

Diese Angst wurde schon vor sehr langer Zeit in mein kleines Herz eingebrannt, als ich noch ein Mädchen war.

Meine Mutter liebte er nie.

Er kam immer wieder nur zurück, weil er sie benutzen wollte.

An viel mehr erinnere ich mich nicht.

Nur an die Angst.

An merkwürdige Geräusche aus dem Bett neben mir — Geräusche, die ein Kind nicht verstehen konnte.

Und an das permanente Gefühl, für ihn niemals gut genug zu sein.

Ich war nicht als Junge geboren worden.

Das war mein Vergehen.

Auf meine eigene Weise versuchte ich verzweifelt, ihm zu gefallen.

Ich bemühte mich wirklich.

Ich lernte, wie ein Junge ordentlich die Hand zu geben.

Mit kaum drei Jahren lernte ich, kopfüber ins tiefste Wasser zu springen.

Und ich lernte zu schweigen, wenn er bedrohlich angespannt war.

Ich kannte ihn nie wirklich.

Und trotzdem fehlte er mir immer.

Ich verbrachte Nächte an der Eingangstür, damit ich es nicht verpassen würde, falls er vielleicht doch käme.

Er kam nicht.

Meistens kam er nicht.

Egal wie sehr ich mich bemühte:

Ich konnte nie sein guter genuger „Sohn“ sein.

Ich liebte Puppen.

Seit sechs Jahren habe ich nicht mit ihm gesprochen.

Und jetzt stehe ich mitten in London im Treppenhaus eines Fitnessstudios mit dem Handy in der Hand.

Ich kämpfe mit den Tränen.

Mein Magen zittert.

Seine Nummer steht schon auf dem Display.

Ich müsste nur noch anrufen.

In diesen sechs Jahren gab es keinen einzigen Tag, an dem ich nicht an ihn gedacht hätte.

Ich liebe meinen Vater.

Ich weiß nicht warum.

Aber ich liebe ihn.

Er hat sich meine Liebe nicht verdient.

Und trotzdem kann ich nichts anderes tun als ihn lieben.

Mit meinem Herzen scheint Liebe die einzige Möglichkeit zu sein.

Wirklich wütend war ich auf ihn eigentlich nie.

Dabei hat er meine Seele so oft verletzt.

Heute hat er ein Foto gepostet.

Das macht er praktisch nie.

Er ist ein leidenschaftlicher Angler.

Und heute zeigte er seinen größten Stolz:

Einen Fisch von fast vierzig Kilogramm.

Das war immer sein Traum gewesen.

So oft hatte er von den riesigen Welsen im Theiß-See erzählt.

Ich glaubte nicht, dass er jemals einen fangen würde.

Doch er hat es geschafft.

Fische interessieren mich nicht besonders.

Was mich schockierte, war meine eigene Reaktion.

In dem Moment, in dem ich das Bild sah, begann ich zu weinen.

Jahrelang unterdrückte Liebe brach auf einmal aus mir heraus und ließ mich nicht mehr los.

Wenn ich ihn jetzt nicht anrufe, werde ich es nie tun.

Seine Frau wird ans Telefon gehen.

Ganz sicher.

Wahrscheinlich leben sie noch immer nach demselben Drehbuch:

Papa sitzt im Sessel.

Öffnet ein Bier.

Sieht fern.

Seine Frau bedient ihn.

Papa würde für ein klingelndes Telefon niemals neben seinem Bier aufstehen.

Es klingelt.

Bitte geh nicht ran.

Was soll ich sagen?

Was kann man nach sechs Jahren überhaupt sagen?

Und dann—

„Ja bitte?“

Seine Frau.

Dieselbe flache, seelenlose Stimme wie früher.

„Guten Tag. Ist Papa zu Hause?“

Ich stelle mich nicht vor.

Wozu?

Vermutlich nennt außer mir keine andere Frau meinen Vater „Papa“.

Sie antwortet mir nicht.

Sie ruft ihn nur.

Die wenigen Sekunden, bis er das Telefon erreicht, fühlen sich wie Stunden an.

Ich kämpfe mit den Tränen.

„Hallo, mein kleines Mädchen …“

Ich höre Überraschung in seiner Stimme.

Sonst nichts.

Nur Überraschung.

„Hallo Papa. Glückwunsch. Ich habe gesehen, dass du dieses riesige Monster gefangen hast …“

Was für ein blöder Einstieg.

„Ja. Habe ich“, sagt er stolz.

Danach verschwimmt alles.

Ich höre ihm einfach beim Reden zu.

Es ist vollkommen egal, worüber er spricht.

Er spricht.

Auch ich rede.

Glücklich.

Er freut sich über mich.

„Papa, ich muss jetzt los.“

„Natürlich, mein kleines Mädchen. Geh ruhig.“

„Papa! … Ich liebe dich.“

Ich weine.

Noch nie in meinem Leben hatte ich ihm diese Worte gesagt.

Für eine Sekunde ist er still.

Vielleicht ist es nach all den Jahren zu viel für ihn.

„Ich liebe dich auch, mein kleines Mädchen.“

Auch er sagt es zum ersten Mal.

„Ruf mich wieder an.“

Dann legt er auf.

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Mit Tränen in den Augen und vollkommen glücklich gehe ich ins Fitnessstudio.

Es ist mir egal, was die anderen denken.

Jede Faser meines Körpers zittert vor Rührung und Aufregung.

Jetzt habe ich einen Vater.

(Das Titelbild dient nur als Illustration.)

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